J’ai 6 ans

Je suis seule, triste, et je n’aime pas l’endroit où l’on m’a conduit. Je suis assise sur une vieille balançoire. Mon regard descend sur les graviers qui roulent sous mes pieds me laissant entrevoir, enfouis parmi eux, de minuscules cailloux noirs satinés, presqu’invisibles. Comme ils sont beaux ! D’une beauté immédiate. Je les ramasse, les trie, les arrange : une émotion intense me saisit.
…Bientôt, je commencerai ma collection de pierres, aidée par mon père.

Je ne suis pas encore mosaïste.

Je suis dans la Basilique San Marco, à Venise, sous les ors des voûtes qui retiennent tous les regards. Je préfère baisser la tête, les yeux rivés sur le sol et le sacré du pavement, son austérité, son abstraction méditative. Les rosaces, les carrés se répondent en un agencement savant. Mais toujours la douceur émouvante donnée par l’usure. Et toujours aussi, l’aléatoire : une tesselle rouge au milieu des noires, une lacune dans une composition. Cette géométrie imparfaite fait surgir l’émotion, la beauté pure.
C’est cela que je veux retrouver dans mon travail.

Je suis devenue artiste mosaïste.

Je marche sur un sentier boisé de petite montagne. Au hasard d’un détour, un paysage entièrement noir, lunaire, quasi désertique m’apparait. De loin, ce sont quelques dunes et des plissements de terres noires. De près, des empilements sans fin de tesselles de marnes sombres, des anfractuosités, des creux, des escaliers, des ruptures, des failles. Tout ce que je cherche sans cesse dans mon travail. J’ai l’impression de marcher dans une immense mosaïque, celle dont je rêve, parfaite…